Mentiras de mármol.

Cada vez con más ganas de abrazar tu cuerpo huesudo.
Cada vez con más ganas de tener frío, tener el cuerpo helado, y sin embargo, ese calorcito adentro que se basa en pura nada.
Cada vez con más ganas de mirarte a la cara y ver la preocupación, oír la típica frase, y responderte con satisfacción ' yo hago con mi vida, lo que quiero.'
Cada vez con más ganas de volver a ser la Julié de antes, esa mujer vacía, fría, calculadora, que le decía no a la gratificación instantánea, y sí, a estar bien con su locura.
Cada vez con más ganas de volver a verla en mi reflejo.
Cada vez con más ganas de que en mi interior, solamente haya pensamientos.
Suena escabroso, suena horrible, y este texto es pura enfermedad.
Y qué bueno.


[ Me interno en la soledad de mi cuarto con estos pensamientos enfermizos, porque solamente la soledad, Ella, y yo, entendemos. ]